Я хотел убить небо

Жизнь — это паршивая копия серого неба с уродскими тучами, из которых льются только несчастья. Так всегда говорит невсегда трезвая мама девятилетнего мальчика. И он верит.  Из-за этого она пьет, плачет, бьет сына, и разговаривает только с телевизором. 

А потом он попадает в приют. Бассейн, футбол, поездка в горы на каникулах, хорошие воспитатели и отличная еда.  Да, пусть приюты у них совсем не такие как у нас, но брошенные дети и бросившие их родители  - одинаковые в разных странах. 

У кого-то родители просто умерли. У кого-то - убили друг друга. Кто-то сидит в тюрьме. Кто-то лишен прав за надругательство. 

“Всё равно мамы — это теперь не для нас” - говорит одна из воспитанниц приюта. И она права.

Разные истории, рассказанные детскими голосами, которые, с одной стороны, не видят в этом ничего страшного, с другой - не до конца даже понимают, что происходит. 

Все просто, обыденно, между делом. 

Книга, состоящая из историй маленьких и больших людей. Светлая книга, ни смотря ни на что. 

Воспитательница, Рози, которая любит этих детей, как родных. И все равно старается быть маленькой и незаметной, чтобы любовь настоящих родителей казалось больше, чем есть на самом деле. 

Камилла, которую привели в приют чуть позже Кабачка. Девочка, похожая на полевой цветок, о которой он думает всегда, даже когда она рядом. 

Полицейский, который занимался делом Кабачка и решил усыновить его и Камиллу. 

И сам Кабачок, мальчик, нечаянно застреливший маму. Мальчик, в котором столько оптимизма и таланта видеть лучшее, что люди рядом тоже начинают видеть лучшее и верить в чудеса. 

Он понимает про мир и людей что-то такое особенное, что мы, взрослые, давно перестали понимать. Он умеет радоваться малому, и ценить главное, и не отчаиваться. 

Нам всем стоит попробовать. 

Цитаты: 

“И всё-таки это была моя мама, и у меня был папа, и был дом, и даже моя собственная комната, и, когда я спускалась по лестнице завтракать, это была моя лестница, и когда я пила шоколад, то пила его из своей любимой кружки с маленькими зелёными ушами и моим именем на боку, и я думаю, что у всех детей, которые живут здесь, всё тоже было так. Даже если родители их били или привязывали к батарее, даже если папа или мама попали в тюрьму, или пытаются бросить пить, или что похуже, всё равно это 

был их дом, их родители, и всё это было лучше, чем тут, в “Фонтанах”.

“Мы рады за вас, но сами не понимаем, как жить дальше. Вы напомнили нам, какие мы все тут никчёмные: наши крошечные мечты уместились бы в спичечный коробок. Мы жили все вместе, жались друг к другу, учились читать по губам, изобретали собственный язык, стояли бок о бок, как кегли, а сейчас вы собрались уезжать, и это как будто удар шаром по кеглям, всё рушится. Мы все попадали и пытаемся подняться.”

(Ольга Вовк)